Charles Baudelaire 1821-1867
les Fleurs du Mal 1861
LXXVIII- SPLEEN p. 101
78.- اِكْتِئَاب - إِذَا مَا السَمَاءُ أَطْبَقَتْ مُثْقَلَةً بِالْغُيُومِ.
ترجمة سليمان ميهوبي
***
إِذَا مَا السَّمَاءُ أَطْبَقَتْ مُثْقَلَةً بِالْغُيُومِ وَضَغَطَتْ كَغِطَاءٍ
عَلَى النَّفْسِ الْمُتَأَوِّهَةِ الْمُسْتَسْلِمَةِ لِلْأَسْآمِ الطَّوِيلَة،
وَمِنَ الْأُفْقِ وَهِيَ تَشْمُلُ كُلَّ الْحَوَالَى
تُفْرِغُ عَلَيْنَا نَهَارًا حَالِكًا أَشَدُّ حُزْنًا مِنَ اللَّيَالِِي؛
**
إِذَا مَا الْأَرْضُ اِسْتَحَالَتْ إِلَى زِنْزَانَةٍ رَطْبَة،
حَيْثُ رَجَائِي الْكَبِير، مِثْلَ خُفَّاشٍ،
يَمْضِي ضَارِبًا الْجُدْرَانَ بِجَنَاحِهِ الْوَجِل
وَصَادِمًا رَأْسَهُ بِسُقُوفٍ مُتَهَرِّئَة؛
**
إِذَا مَا الْمَطَرُ أَسْدَلَ شَرَاشِرَهُ الْهَائِلَةَ
يُحَاكِي بِهَا مِنَ السِّجْنِ الْكَبِيرِ قُضْبَانَه،
إِذَا مَا حَشْدٌ صَامِتٌ مِنْ عَنَاكِبَ مُقْرِفَةٍ
حَلَّ يَنْصُبُ خُيُوطَهُ فِي أَعْمَاقِ عُقُولِنَا،
**
إِذَا أَجْرَاسٌ تَدْوِي بِعُنْفٍ
مُرْسِلَةً نَحْوَ السَّمَاء عَوِيلاً مُرِيعاً
مِثْلَمَا أَرْوَاحٍ هَائِمَةٍ وَبِلاَ مَوْطِنٍ
طَفِقَتْ تَنْحِبُ بِشَدَّة.
**
ـ ثُمَّ عَرَبَاتُ مَأْتَمٍ طَوِيل، دُونَ مُوسِيقَى وَلاَ طُبُول،
تَمَرُّ تِبَاعًا بِبُطْءٍ دَاخِلَ نَفْسِي؛ أَمَلِي الْكَبِير،
الْمَهُزُوم، يَبْكِي، وَالْقَلَقُ الْمُبَرِّح، الْمُسْتَبِدّ،
عَلَى جُمْجُمَتِي الْمُطَأْطَأَةِ يَغْرِزُ رَايَتَهُ السَّوْدَاء.
***

Charles Baudelaire 1821-1867
les Fleurs du Mal 1861
LXXVIII- SPLEEN p. 101
***
Quand le ciel bas et lourd pèse comme un couvercle
Sur l'esprit gémissant en proie aux longs ennuis,
Et que de l'horizon embrassant tout le cercle
II nous verse un jour noir plus triste que les nuits;
Quand la terre est changée en un cachot humide,
Où l'Espérance, comme une chauve-souris,
S'en va battant les murs de son aile timide
Et se cognant la tête à des plafonds pourris;
Quand la pluie étalant ses immenses traînées
D'une vaste prison imite les barreaux,
Et qu'un peuple muet d'infâmes araignées
Vient tendre ses filets au fond de nos cerveaux,
Des cloches tout à coup sautent avec furie
Et lancent vers le ciel un affreux hurlement,
Ainsi que des esprits errants et sans patrie
Qui se mettent à geindre opiniâtrement.
- Et de longs corbillards, sans tambours ni musique,
Défilent lentement dans mon âme; l'Espoir,
Vaincu, pleure, et l'Angoisse atroce, despotique,
Sur mon crâne incliné plante son drapeau noir.
***