La Mort des pauvres

 C'est la Mort qui console, hélas! et qui fait vivre;
 C'est le but de la vie, et c'est le seul espoir
 Qui, comme un élixir, nous monte et nous enivre,
 Et nous donne le coeur de marcher jusqu'au soir;
 À travers la tempête, et la neige, et le givre,
 C'est la clarté vibrante à notre horizon noir
 C'est l'auberge fameuse inscrite sur le livre,
 Où l'on pourra manger, et dormir, et s'asseoir;
 C'est un Ange
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