إلى الأساتذة الفضلاء :
محمد شعبان الموجي
محمد فهمي يوسف
السعيد ابراهيم الفقي

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علي محمود طه :
إلى الطبيعة المصرية
خواطر حزينة
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لم أنت أيّتها الطّبيـ...ـعة كالحزينة في بلادي؟
لولا أغاريد ترسّـ...ـل بين شادية و شادي
وخيال ثور حول سا...قية يراوح و يغادي
و قطيع ضأن في المرو...ج الخضر يضرب بالهوادي
لحسبت أنّك جنّة...مهجورة من عهد عاد
هجروك لا كنت العقـ...ـيم و لست منجبة القتاد
عجبا وماؤك دافق...و نجوم أرضك في اتّقاد
حسن يروع طرازه...و يملّ في نسق معاد
أرنو إليه و لا أحسّ...بفرحة لكِ في فؤادي
حسناء ساذجة الملا...مح في إطار من سواد
دمن يقال : لها قرى...غرقى أباطح أو وهاد
الطين فيها و اليرا...ع أساس ركن أو عماد
يأوى لها قوم يقا...ل لهم جبابرة الجلاد
وهمو ضعاف أوثروا...بشقائهم بين العباد
المكثرون الزّاد لم...يتمتعوا بوفير زاد
لهم الغراس و رعيه...و لغيرهم ثمر الحصاد
لو منت في الغرب الصّنا...ع لكنت قبلة كلّ هادي
و افتنّ فيك الفنّ بالرّ...وح المحرّك للجماد
و تفجّر المرح الحبيـ...ـس بكل ناحية و وادي
و لقلت أبتدر الشّدا...ةَ غداة فخر أو تنادي :
هذه الرّوائع فيك لم...تخلق لغيرك يا بلادي !

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A la nature égyptienne
(pensées tristes)
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Pourquoi es-tu si triste ? O nature de mon pays !
N'étaient des chants doux entre deux gazouillants
Et l'ombre d'un bœuf allant et venant autour d'une sakieh
Et un troupeau d'ovins divaguant aux aubes dans les vertes prairies

Je t'aurais cru un paradis abandonné depuis le temps des Aad.
Ils t'ont abandonné, et tu n'étais pas infertile ni produisant de l'astragale.
Bizarre ! Ton eau est abondante, mais les herbes de ton sol sont brûlées.
Une beauté étonnante en son genre, mais fastidieuse par sa monotonie
Je la regarde, mais je ne sens pas ta joie en moi,
Une beauté aux aspects naïfs, dans un cadre de noirceur.

Des ruines dites des villages, perdues dans des vallées profondes,
Dont les coins et les piliers sont de boue et de roseaux
Dans lesquelles se réfugiaient des gens nommés les puissants endurants
Alors qu'ils sont des hommes affaiblis qui se confortaient dans leur misère
Qui multipliaient les provisions alors qu'ils ne disposaient pas de vivres,
Ils ont à planter et à pâturer, et pour les autres les fruits de la récolte.

Si tu étais de l'Occident industrieux, certes, tu serais la direction de tout guide
Et l'art s'insinuerait dans ton esprit qui faisait mouvoir les objets inanimés,
Et la gaieté prisonnière éclaterait dans toute contrée et vallée,
Et tu dirais : précédons les fiers chanteurs du matin ou des réunions,
Ces merveilles n'ont pas été faites pour d'autres que toi, o mon pays !
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