الزميل القدير
صبري رسول
نص رائع بكل مافي الكلمة من معتى
شجن يأخذنا رغما عنا مع الحروف ونغوص
وكنت أرى الأم وهي تنظر إلىالوجوه
وكم أتعبني حزنها
وهذا الوجه البارد الآتي !!
الذاهب إلى مثواه وليس بين أحبابه
آه كم كان السرد رائعا صبري
تحياتي لك زميلي

سرد رائع من كاتب مقتدر

استطاع الاستحواذ على أذهاننا

من أول حرف . . . في الغربة القاتلة ... ولآخر نفس

رائع أنت يا صبري رسول

تقديري وودي

شعرتُ أنَّ الثَّلجَ يسقطُ


الإهداء إلى إسماعيل رسول بكلّ تجليات الاغتراب right]


هل يسمح لنا الوقت مساحة من التأمل عن أفـقنا المفقود


عندما يأتي صوتُك من الطَّرف الآخر للخطِّ تسودُ في البيت لهفةٌ كبيرةٌ ، كلُّنا آذانٌ صاغية ، ويخضرُّ الرَّبيعُ في عيوننا ، نتقاتل – نحن الأخوة – على من يحدِّثك ويكحّل سمعَه بصوتِك ، حتى اللَّوحات القماشية المعلقة بالجدران تنتفض طربا ، وتعرف يا أخي هي من أعمال أخواتنا الفنية ، منقوشة بخيوطٍ ملونة فيها ( طيور وحيوانات ، وأشكال متنوعة ) .

على مائدةِ الغداءِ تنظرُ أمي إلى عيونِنا بتمعن ، وكأنَّ نظراتُها تقول : كيف لكم أن تأكلوا طعاماً ساخناً وهو يحرقه الغيابُ ؟؟ولـمّا تنظر سلامة ( 1 ) إلى أمي تدمع عيونها وتنسحب من المائدة ، تتظاهر بانشغالها بأمور لا تؤجَّل. إيفَا ( 2 ) تنظر إلى أمي وتفسر صمتَ جدتها بسؤال زعيقي يخدشُ السكونَ : ليش ما حد يأكل يامو ؟؟ . فتردُّ عليها خَمْلِين ( 3 ) : ينتظرون عمو صبري ليش ما تعرفي ؟؟

في ليالي الشتاء نجتمعُ حول الموقد نستمعُ إلى حكايات أمي ، نتلبّس بمغامراتِ أبطالها. تقوم الأخت بتوزيع الزبيب علينا ، كلٌّ يأخذ حفنةً منه ، ثم تقاطع أختُك حكايةَ الأمِّ : أينَ أخبّئ حفنة زبيبٍ له ؟ يسودُ صمتٌ شتائيٌّ مثير علينا ، فتدمعُ عيناها ، فتكفُّ عن توزيعِ الحصص ، وتنسحبُ . تسري برودة راعشة داخلَ الموقد ، ثم ينسلُّ كلُّ إلى غرفته .


رحلاتُنا وجلساتُنا وسهراتنا تتلوّن بلون الصّمتِ المخنوقِ ، وتتوّسد الحزن ، وتوشحُها الأمُّ بنظراتها المفسَّرة لدينا : تفرحون رغم غيابه؟؟. لم نعد قادرين على الضّحك بوجودها بيننا ، نضحك سرّا ، وتفترشُ على شفاهنا ابتساماتٌ عرجاء ، باهتة . وكثيراً ما تحاول أمي إيهامنا بفرحها بنا ، فحضورنا يُغنيها لغيابك ، ونحسُّ أن مساحةَ الألم لا تختفي من قسماتها .

غيابُك اعتقلَ جمالَ زهورِنا ، وخضرةَ حديقتِنا ، اعتقلَ فرحتَنَا ، شتاءَنا وصيفنا ، حكمَ على ذاكرتنا بالانكماش ، فلم يعد لها القدرة على التوغل في حقول الماضي . غيابُك جعل سنواتِنا كوابيسَ . عندما سافرتَ وضعتَ فضاءَ المدينة في حقيبتِكَ ، فلم يعدْ للمدينةِ فضاء .

شوقُ الأمِّ إليك حوّل حنينَنا إلى حفلةٍ من الألم . كلّ هذه السنوات لم تكن ثقيلةً كانتظارنا الأشهر الأخيرة . أين الشهر السابع ؟ . لهذا الرقم عذوبة تمدُّ أيامَنا بحبِّ الحياة ، وتُضفي عليها رونقاً من ظلال اللقاء .

كم حسدتُ على مدينة قامشلي لأنها أخذتْكَ منّا ، وكم أحببتها لأنها احتضنتْكَ ، عندما انطلقنا كانت خملين تطلب من زهور المنزل : غني يا زهور البيت غني ، افرحي لقد جاء عمو اليوم . أشجار الحديقة تتمايل ، ورصيف الشارع بدا نظيفا ، هادئا .

عندما فتحتُ الباب ، سقط الفرحُ مذبوحا على الأرض ، كان قلبي يتدحرج على عتبة الباب . مسَّد يده على شعر خَمْلِين قائلا : أهلا عمو . لم يقبّلها ، ولم يسألْ عن اسمها ، لأنه يراها أول مرة . مدّ يده إلي مع ابتسامة جافة ومخنوقة ، شعرتُ أنَّ الثلجَ يسقط . كنتَ ذلك ولم أدرِ أنك هنا.

صالة المنزل تضجُّ بالحاضرين ، أخوة وأخوات ، وصغارهم متناثرون في كل مكانٍ كققط تحبُّ الفوضى . أحاديث وردية ، ثنائية وجماعية تعلو في فضاء الغرفة . لا أعرف لمَ لم يلاحظ الآخرون بأن شتاءً بارداً يعلو جبتهك ؟. قلت في نفسي : أي قوة هائلة هذه التي تكمن في الغربة ؟ أ إلى هذا الحد انتزعتْ منك الغربةُ الانشراحَ مع الآخر ؟ أين ضحكتُكَ المتميزة وأين ألقيتَ بها ؟ كيف لم يلاحظ أحدٌ بأنك غائبٌ ويحدِّثونك ؟
انتظرتك سبع سنوات ، ومازال هناك حفنة من الزبيب لم يمسسْها أحد ، ومازالت الحكاياتُ المشوّقةُ غير مكتملة ، تنتظرُك حول الموقدِ ، ومازالتْ حفلاتُنا مؤجلةً ، كلُّ شيء بانتظارك .

انتظرتُك لأقدِّمَ لك شكواي من قسوةِ الحياة ، لتقفَ معي ضد عتمتِها ، ونأتي بضوءٍ أبيض يمسح ظلاماً يتسع حتى شمل الأزقة والمدن ، حقولا وقرى . انتظرتُك كقوةٍ هائلةٍ تُعيدُ للأشجار خضرتَها ، وللأنفس أنسَها ، وتعيد لأمي فرحَها المُنتحِر . [/


أمعنتُ النَّظر في ملامحِك ، بدا لي أننا أخطأنا في تحديدها ، نظرتُ إلى لوحة الباب الخشبية ، رأيتُ الملامح نفسَها ارتسمَت عليها ، هل كنتَ حطباً ذاتَ موقفٍ ؟ هل كنتَ جذعَ شجرةٍ ذاتَ حزنٍ ؟ لم أعد أميز بين قسماتِ لوحةِ وجهِكَ وقسماتِ وجهِ البابِ ، من الذي سرقَ من الآخر صفاتِه ؟

غادرنا المنزل ، دون استئذان لأنَّنا لم نعدْ نميّز بين وجهكَ ووجه البابَ ، حيث الاثنان ينظران إلينا بذهول . خرجنا إلى المطار وكنتَ معنا ، وآلاف الناس خرجوا لاستقبالِك ، أخوة وأخوات وأصدقاء وأقرباء وجيران ، وكثيرون لا نعرفهم ، من أين لك كلُّ هؤلاء ؟ كلهم ينتظرون قدومَك ، أسوارُ المطارِ من الخارج ، وصالته المسكينة ، وساحاته المجاورة ، ملأى بالناس ، لم أعرف لمَ نسيْتُ وجهكَ هناك معلقاً بالبابِ ؟؟؟. انهمار المطر بغزارة يجعل الأشجار تتثاءَبُ ، هل للمطر ذاكرة ؟ ليس صعبا أن تترك الغربةُ العنانَ لسنابك الحزن تدكّ آفاقاً خصبةً ، لكن من السهل أن يُعْتقَلَ الفرحُ في أكمامِهِ .

بالله عليك كيفَ جعلتَ كلَّ هذا الحشدِ يستقبلك بصمتٍ ؟ توقعْتُ كلَّ شيءٍ ، لكن الشيء الوحيد الذي لم أتوقّعهُ أنْ يستقبلَك النَّاسُ هكذا وأنتَ في تابوتٍ خشبيٍّ أصمٍّ ، لأنَّك لن تأتيَ معنا إلى البيتِ ولنْ تأخذَ حصتَك من زبيبِ الشِّتاءِ وحكاياتِ الموقد ، فنأتي نحن جميعاً معكَ إلى هناك على الطَّرف الباردِ من المدينة ، بعدَ أن يُصلَّى عليك في مسجدِ الشَّلاح ، حيث سيلفّك صمتٌ أبديٌّ أبيضٌ .


جدة في ... / 12 / 2003 م

وكأن المُنْتَظَر عودته لم يعد إلى الأبد...
قصتك رائعة...
إلى مزيد من التقدم