مرارة

بذاكرتي زخارِفُ من وِشام
كأني قد عَدَوتُ الألفَ عام

فدولابٌ يعج بكل صنف
من الأشعار والخطَطِ العظام
وتعمُره ملفاتُ القضايا
وكمٌّ من أناشيد الغرام
تجاورها ذوائبُ من شعارٍ
غليظٍ قد توارت في الزحام
لأحرى أن ينوء بما بذهني
وما سكن الدواخل من سُقام
كأن دماغيَ الموقورَ قبرٌ
جَماعِيٌّ مليءٌ بالرُّتام
يداري نفسَه عن كلِّ نجمٍ
ويزخر بالعظايا والهوام
وبالديدان كالحسرات تسعى
وتنخر ما أُعِزُّ من العظام
أنا بهوٌ عتيقٌ فيه وردٌ
تناثر ذابلا بين الركام
وفي جنباته قَبَعَت صنوفٌ
من الأنماط والسِّنن القِدام
ولوحاتٌ عن التاريخ تحكي
وأخرى تشتكي حرَّ الهيام
تَنَفَّسُ ريحَ عطرٍ قد تَبَقَّى
بِقَاعِ زجاجةٍ من غير هام

ألا ما أطول الأيام تغدو
وئيدا خطوُها يوما بعام
إذا ما اللامبالاة استتبَّتْ
جليدا كالرداء من الرخام
فأسكنَت الملالة في الحنايا
وأودت بالفضول والاهتمام
وأمسى الخوف مما لست تدري
أنيسا لا يبادئ بالكلام
وبِتَّ مُجَرَّداً نَسِياً بئيسا
حطاما تائها بين الحطام
كأنك صخرةٌ في قاع وادٍ
أبا هولٍ دفينا في القَسَام
وحيدا لا يؤانسه رفيقٌ
عَبوسا لا يَهُم بالابتسام
حزينا صامتا، وإذا تغنَّى
تغنّى عند إقبال الظلام

ترجمة عبد الهادي الإدريسي

النص الأصل (من ديوانه "أزهار الألم"):
Spleen

J'ai plus de souvenirs que si j'avais mille ans.

Un gros meuble à tiroirs encombré de bilans,
De vers, de billets doux, de procès, de romances,
Avec de lourds cheveux roulés dans des quittances,
Cache moins de secrets que mon triste cerveau.
C'est une pyramide, un immense caveau,
Qui contient plus de morts que la fosse commune.
- Je suis un cimetière abhorré de la lune,
Où comme des remords se traînent de longs vers
Qui s'acharnent toujours sur mes morts les plus chers.
Je suis un vieux boudoir plein de roses fanées,
Où gît tout un fouillis de modes surannées,
Où les pastels plaintifs et les pâles Boucher,
Seuls, respirent l'odeur d'un flacon débouché.

Rien n'égale en longueur les boiteuses journées,
Quand sous les lourds flocons des neigeuses années
L'ennui, fruit de la morne incuriosité,
Prend les proportions de l'immortalité.
- Désormais tu n'es plus, ô matière vivante !
Qu'un granit entouré d'une vague épouvante,
Assoupi dans le fond d'un Saharah brumeux ;
Un vieux sphinx ignoré du monde insoucieux,
Oublié sur la carte, et dont l'humeur farouche
Ne chante qu'aux rayons du soleil qui se couche.

Charles Baudelaire
Les Fleurs du Mal
Spleen