عندما..
تُراقصنا الأحاديث
القديمة...
نتذوق السكر بطرف الاصبع..
يفيض الورد المحترق
ليسكن
طرف الوسادة..
نغتال بدموعنا..
أحلاماً..
هجرت حقائبها..
نمشي
ورائحة الغروب..
رمتنا..
اختزلتنا..
على مهل..
لئلا تتسع لحظات الموت..
مايُصنع الآن..
قليلٌ
من المواعيد..
كثيرٌ
من الشرود..
بنفسجة للقمر..
الصورة الاولى..
تنحت المساء وتختصره..بإطار
وعلى الغريب..
أن يستغل الوقت..
يعود
بلا جسد..
قبل ان تتسرب
أغنية المطر..
تُراقصنا الأحاديث
القديمة...
نتذوق السكر بطرف الاصبع..
يفيض الورد المحترق
ليسكن
طرف الوسادة..
نغتال بدموعنا..
أحلاماً..
هجرت حقائبها..
نمشي
ورائحة الغروب..
رمتنا..
اختزلتنا..
على مهل..
لئلا تتسع لحظات الموت..
مايُصنع الآن..
قليلٌ
من المواعيد..
كثيرٌ
من الشرود..
بنفسجة للقمر..
الصورة الاولى..
تنحت المساء وتختصره..بإطار
وعلى الغريب..
أن يستغل الوقت..
يعود
بلا جسد..
قبل ان تتسرب
أغنية المطر..
تعليق